Era a porta do escultor,
dentro havia um leão grande,
muitos Cristos
e bustos da família:
Mamã-Cármen, Mamã,
Avô, Monchinho...
em gesso, em bronze,
em madeira, em vivo...,
como um ritual chinês,
como um ritual latino.
Agora fica o olho, o cristal e o caminho
da mão que teve a força da criação
e o sentido da força despido.
Agora fico na estirpe,
na lembrança dos sonhos que contornaram,
a minha linha desde Pigmalião,
de Pigmalião... não de estátua o sino...
Mensagens
Sem comentários:
Enviar um comentário