Fotografias I

Na penúltima fotografia havia luz.

Na última apareciam asas,

silêncios brancos de resplendor original.

No espelho apenas olhares em verde

e esperas de mar.

Alguém aguardava no silêncio das cinco

ainda o tempo de pintar.

Tempos

Caiu o telhado e ficou o céu: o tecto.
Apodreceu o piso e ficou a terra: o chão.
Prevaleceu o caos e ficou a magia:
o tempo de semear.

Véu

Sob um véu de águas
há uma rocha profunda
que me fala de amar
e diz ao ouvido as palavras tenras
dos sons de búzios,
das torneiras do mar

Nascente

Procurar a chuva mística, o retorno do cauce,

procurar a pedra donda e a encosta das almas,

procurar o som dos ventos cálidos do sul

e partir do leito antigo

e partir...

Terra Síria

Era um manancial vivo em cada inverno.
Cheirava a liberdade e a lareira
e paria cada primavera
as ânsias da janeira
e os confins do tempo
felino e doce,
enquanto se deixava acarinhar.

É parte da terra hoje no ocaso,
desta terra verde, tenra e húmida,
do colo, da carícia a ronronar,
soterrada com a pena negra
e o sonho longo por sonhar.

A noite dos espíritos

Em círculo, na eira descoberta, em torno ao espírito da velha Joana, achegamo-nos ao lume primitivo, dançamos e bebemos e comemos e abraçamos, saltamos, trabalhamos as faíscas, sonhamos, cantamos e contamos e amamos a paz e o solstício na alegria de partilhar o bom vinho e a mão.
Da queimada à fogueira, para espantar meigalhos e conjurar em calor de pureza e energia de luz, para enxotar ao medo e a tristeza, para enxotar discórdias e cadeias, para afastar a destruição e a inveja, o rancor, a ira, as impotências, o mal que não nos deixa...
No clamor do tempo primitivo, da vida atemporal da dança, no rito de pandeireta e gaita, na noite da criação de estrelas, na noite dos cometas, os caminhos ascendentes verticais
são a vida sacra do verão.

A Noite do lume novo

No lume novo o tempo dos mistérios
nas estradas que deixaram de ser,
nas pontes entre Tigres e Eufrates,
que não estão...
que não estão...

Entre o salto original a noite
deixa odor de vida, seiva velha,
o lenho que será cinza
de um clamor metralhado
e a dor da morte nova
enquanto
o espírito eleva uma súplica
até a aurora.

África no Sul

Ai minha avó, a rulinha, a que foi a África
-contaram-me quando faltou, nos meus cinco anos-
e lá continua, sempre ao Sul
a alimentar as horas da roseira.
A avó dos olhares liberados,
a que ficou num ciclo de nove anos
a aguardar... a livre Maria,
a que gostava do amor e a terra nova
e sempre aventurava o coração,
... a das letras desde o outro lado do mar,
minha madrinha de abraços e ternuras.
Hoje chega esta carta para ti,
sei que a vás abrir com gosto
e que vás compreender na estirpe tua
os sonhos da pequena que ficou,
a que voltou à terra, à mátria verde
dos Pelaios,
ao pé do Pico Sacro,
onde o teu sangue é memória
e as laranjeiras podem florescer.
Minha avó, a filha da aguadeira,
uma casa longa por sonhar,
e uma ilha...
tantas Penélopes em nós,
minha Madrinha, Rulinha,
entre a cozinha e as teias,
a coser vida
e horizontes,
por amar.

Forneirinha

Dizia, aquela mulher era muito homem
e sabíamos de que estava a falar,
de borboletas formosas
que não cabiam no quadro
que os tempos lhe tinham reservado,
de lemes fortes que não sabiam
das lágrimas da noite
e das carícias do dia.
Dizia o alfaiate, o filho da forneira,
minha mãe ficou viúva com sete filhos
e já morreram cinco, e havia poucos meses
que parira o sétimo, e o mais velho
tinha doze anos e pouco tempo depois
foi para América num barco, por ver de ganhar
o pão e a batalha
e ela foi à escola nocturna
por lhe escrever cartas àquele filho,
por ler as notícias que enviava o rapaz,
as de saberás por esta, perto do Rio da Prata...
E eu conhecia a força dos adentros,
a da mão queimada na cinza e na solidão,
o ainda eu não passei fome,
a ganância da casa matriarcal,
eu sabia do dia que arrastou ao cunhado
despido e bêbado à porta da rua,
porque batia na irmã.
E sabia do bichinho-da-seda,
sempre a caminhar nas veias,
a fazer casinha e um longo sinal
no peito da forneira,
que podia tirar o mal do gato,
que podia tirar o mal do medo,
que tinha o poder no coração,
Antónia, a criadora de estirpe,
a dona dos meus lábios,
em canções.

Horizonte

São os horizontes da tardinha o tempo de ti,
o tempo de esperar um som de ar.
Fluir entre os sonhos e as florestas,
sentir a luz errante no infinito
e perceber a atmosfera a encher tudo
a ser na canção dos ventos.
A cantar mesmo em fé de árvores fortes
quando chega o vendaval,
a chuva rota,
quando é o tempo de raiz,
a semear.

Espaços

As linhas espaciais, as únicas.

O silêncio longo, recta longa.

A palavra curva, alva de sonhos,

círculos concêntricos.

Entre céu e humidade,

a terra selvagem

aguarda

os tempos novos de danças a beira-mar.

Luz de água

Energia, energia... a energia da paz: semente longa, semicírculo cálido de águas em rio de luz. Harmonia de orquestras breves, inscrita no espaço preciso do vida, reflectida entre as palavras em noites de plenilúnio e emoção.

Deixo o pleno espírito a ocupar tudo, o espaço triste, impreciso de perder, e alço os olhares até a vida, até o caminho velho que nos guia, até as mãos abertas que nos guardam os tempos mais formosos por ser.

Água primeira

Renascer, voltar.
Harmónica energia do tempo volto.
Deixar fluir a chuva sobre o peito,
amar com mar do círculo,
povoar a raiz
e buscar a paz,
o equilíbrio.
Sentir ainda a dor.
Sentir ainda o riso.
Pressentir o vento, a onda,
o som dos paraísos.

Purpúreo

O minúsculo, o nada, o imperceptível

o imerecido,

o ritmo cândido dos olhares limpos

e o som roto das vozes

na sementeira livre,

vagar nos silêncios

e nas carvalheiras,

vegetais, lentos

a povoar universos purpúreos

com fome de luz.

Espíritos

Os espíritos do Vale ressoam na entranha.

São de luz e água, de céu e rio, são de energia pura em sucessão de vozes,

de linhas várias em sucessão de tempos.

O troféu dos seus braços é o fluir de rostos na dinâmica sentimental do sonho,

a linha da equação da vida nos nomes que transcorrem

e o amor, o amor puro, na sinécdoque da adolescência,

dos corações plenos.

Luzes

O lume primitivo, celestial,

o que percorre a entranha,

procura a carícia de luz

que não está.

Morde com chamas

a pele inteira,

arde no peito, estremece

as auroras passageiras

em busca da tua mão.

Que não é agora comigo,

nesta luz quase de verão.

La vie en rose

Num tempo naufragamos.
Perdemos rédeas, leme, nave e tempo,
perdemos compasses de silêncio,
perdemos a palavra afogada,
e o brilho dos peixes e o remo antigo
que sabia as rotas do mar.

Sonhamos sereias que não eram.
Sonhamos faróis que nos deixavam
rumos de luz.

Naufragamos sonhos.
Naufragamos.
Marinheiros somos
e a terra é uma quina no costado.
Pintaremos a velha barca em rosa,
a vida em rosa por partir.

Primeiro oráculo

O primeiro oráculo chegou ao areal de Razo,
falou com voz de vento sobre as águas
e arrastou pedrinhas até a areia,
arrastou pedrinhas até a alma.

Falou directamente ao espírito,
rodeou-me de som,
ensurdeceu-me,
amou-me com todo o frio do mar grande.

Escavou nos poros da minha pele,
revelou-me meninha de olhos grandes,
esfregou-me com as vagas precisas
do útero materno,
ele, homem, ele mãe, ele oceano.

Chamei-lhe deus e respondeu,
disse: - Ó deusa e tomou-me da mão,
da sua mão preatómica,
do caos inicial onde eros triunfa
e a terra se criou
e o céu se fez de céus errantes
em união livre de amor grande,
naquele tempo no que tinha que nascer...


Estava despida.
Tapei-me.

Pediu-me: - não te vistas,
despida sempre busca o mar,
submerge-te.


Pediu-me: - não finjas, vive
e prometeu-me, disse: - vás sofrer,

é um túnel longo o caminho da luz.

Pediu-me: - Sempre abre os olhos,

abre as mãos e chora,
mas não deixes o medo
passar da tua porta.

Pediu-me: - Não ponhas portas ao medo,
deixa-o entrar, fala-lhe calmo,
olha-o aos olhos,
é um pobre meninho
que não chegou a nascer.

Pediu-me: -Nasce.
E iniciou-se o cômputo das nove luas
a contar desde o primeiro oráculo.

Em tempos

Num tempo há sorrisos francos
e a luz penetra cada instante de pele
e a ternura se faz de nós
corpo dos corpos
e comunga o amor com ténues redes
de sonho desbocado,
de alva pressentida sem pecado
e a paz é o dia eterno
no que resplandece
o olhar
e cruza o céu
o azul extenso e profundo
e nunca chove na tarde
e só chove na manhã, bem cedo,
para sentir mais próprio o leito
e a palavra se diz
doce de menta
sem que acabe o sabor ...
que nunca acabe
e deixe no paladar a liberdade
do seu cálido frescor
e ilhas possíveis
às que chega o redentor.

Num tempo penetram as nuvens
não sei que tempo,
não sei que nuvens
e a dor se encarna em verbo
e não para de chover
e os olhos são pequenos,
pequeninhos,
mas manam lágrimas de frio
suficientes para escurecer
os rios com águas imprevistas
e temor.

Lembra, minha menina triste,
nunca choveu que não escampasse
e trás cada arco-íris há um sol.

Pedra e mar

Era a água.

Mas a pedra estava,

também me conformava.

A pedra era o corpo.

A água era a entranha.

A pedra era aresta.

A água esperança.

Deixo a onda livre

que enternece e calma

que abaloe a rocha

com ternuras alvas.

Meia fonte

No tempo das águas livres
meio cano da fonte está tapado,
meio cano basta,
meio cano.

Muros

Quem colocou, pedra trás pedra,

o muro dos tempos sem perdão?

Volta a vertigem do campo com cancelas

ao muro impossível das lamentações.

Caminhantes

Entre os pés do tempo e a palavra,

procuro ocos de caminho

e voltam os sapatos da velha Joana,

os que param nas ervas e os sorrisos,

os do solstício,

da velha Joana...

sim, a da eira longa,

da que arrancamos hera e saudades.

Os desejos de ti,

o dia novo,

o verso escondido entre a figueira

e o carvalho,

e os passos na cozinha,

nesta cozinha de aldeia,

de São João a Santiago,

novos passos...

Luz verde

Em tempo de mística renovada,
nasce a luz.
Encarna-se de verde o tempo
e os espaços não têm portas para o céu.
Livre na paz e da palavra,
sou.

Ara de luz

No mês de São João, meigas fora,
água de flores,
ara de bênçãos e dons,
cálido tempo de amores,
dias longos,
novo som
e um sorriso renovado
com fogueira de ilusões.