Praz-me sentir
no sopor das noites adolescentes,
fechada no olfacto sensual
da erva cortada
e na agonia pública,
ah... como suspiraria Bush
cifrado na ágora
da limusina,
se alguém o tivesse
devorado na mensagem
puramente oral.
Como desce da noite
ao gabinete oval
e procura becárias
e recupera
cada fragmento de odor,
único amor...
E eu que vou pelo mundo,
solidária,
a fazer presentes
sempre que acho
a um homem triste
que me entrega um beijo
e a vizinhança possível
da fauna da noite a copular.
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