Rios até o mar

Que a luz seja entre nós

e as portas deixem

tempos de leitos entre as águas

e sol entre os carvalhos,

companheiros.

Para Laura, Para Néstor, na Primavera dos guardachuvas

As palavras vivem para além das noites tristes,
de pedra, minha amiga, meu amigo, sob a esperança,
com o canto do galo o caminho era justo
e liberdade mora em almas solidárias

Curvar a luz

Curvamos a luz e logo o tempo,
até ser sem ter e ter na alma
o abraço mundo
que nos guia,
o sabor profundo
que nos abre
a alva de aguardar,
sonhos sem sonho,
e a linha da força,
amor de amores,
no meu ventre um oco
desde ti.

Língua

Se me levam a língua,

quem volteará os sentidos

e o descanso,

a memória do mundo

e as papoilas

para dizer-te

e que sejas

outra tarde

meu amor?

Horizonte

ao Vida é pensar aqui e ali e no depois,
se o medo a derrotas deixa dias cinzentos
na colheita futura,
lutar e pensar na sementeira de cor:
laranja de zenoura,
vermelha de morango,
branca de couve-flor,
verde de alface,
amarela de melância
e com todo o campo ao sol.
O horizonte, do alto,
no depois e mais depois,
e acreditar que um sorriso
é o tempo que já foi.

Iara e Fenela

E fazer um corpo com o destino
e saber que o animal
lambe os espíritos.
Deixar que o tempo seja
novo espelho de almas,
ao longe e perto, perto,
dos sorrisos que amaras.

Alexandre e Ulisses até

Voar até que as asas deixem a linha do tempo a chamar
e os teus versos acarinhem a vida e tornem dia mar
e até que sorrias sobre a terra e tornes longa história
o caminhar,
adiante, sempre adiante,
olhar, lutar, seguir, cantar,
feliz amar.

Voz de mulher

A plena voz, diziam
do seu destino e alguém acreditava
que as palavras não foram bonitas.
Remilgavam na dor da morte incómoda,
denunciavam de branco desde a vida
e sabiam de nós e das mensagens,
dos títulos, dos óculos, mentiras...
oráculos de falsidade oculta
pela balança inexacta do ouro
e a ladainha.
E calamos. Porque falavam
de um jeito que não era bonito,
mas olhavam como quem
não tem mais vergonha,
com o coração feito montanha
e rio
a manar mundo
desde a mesma cor das silenciadas.

Realismos

Do olhar da mímese à liberdade
e do criar-se até a pele velha do vivido,
barbados chegam os espíritos do tempo
a pedir lugar e a moeda por costume,
mas eles superaram a esperança.
Pandora foi amante longamente rejeitada.
Já os rostos cheiram a sem-idade,
já a garrafa tem fumo e sem-memória
e o banco do jardim fogar sem tecto,
por partilhar o livro mais saudoso da existência
na nave breve do longo esquecimento.

Horizontes

Até onde cheguem as cores e os versos,
até ali onde respire o espírito,
e os horizontes tenham tempo de sorrir
com calma intensa,
braços tendidos,
linhas de espera.
Até ali chegará a nossa casa.

Os jogos da Bela Adormecida

Entretanto a roca ficava à espera

e a bela visitava no sotão

com os desejos púberes a flor de pele

e acreditava na vida até os confins

e no amanhã certo dos meninos ricos

e deixava a roda revoltar, brincar

com o fino fio dos fados e os sorrisos

no jogo segredo do proibido

e trazia rosas vermelhas como azar

na chave da adolescência,

nos longos dias da primavera,

tempo antes do sono e o acordar.

Sacos

Torno vida e força
com o tempo a levar as palavras no saco sem fundo do vivido
e os amores no saco com fundo do amado,
parte do que foi e o que será
no é que nem existe, nem conta,
nem volta
por nunca e sempre
e volta a ser.

Paisagem de aniversários rotos

Tinha os aniversários na sem-memória

e o sono erguera a saudade,

o oco de ti na minha cama,

junto a palavra e amores confesados

que nem eram tempo namorado,

mas amor.

Povoamos as geografias

de interior e exterior, de pedra e carne,

de águas, montanhas, santuários,

e faziamos dos anjos um tremor

e o amor mesmo dos sonhos retornados,

meu meigo, ao pé da brava costa,

em terras do pôr-de-sol.

Doias tanto como deixavas em mim

abismos duros de verdade intensa

e os segredos despiam decorados

e pediam o formoso e o horror

no plano mesmo de ti,

a fera brava de monte orgulhecido,

de ti... e eu queria abraçar-te durmido

e fazer-te senhor de uma senhora,

ou nem sei se poeta de uma dona,

ou nem sei se livre liberdade,

ou nem sei se perder-te e achar-te...

Quero, meu poeta, teu calor...